Yorkshire, England, vor ein paar Jahren. Ein kleiner Dienst. Ich arbeitete an diesem Morgen im Büro am Grubenkopf, die Sonne schien golden auf den Rauch aus dem Kesselhaus, die Vögel husteten, es hatte zwei Tage lang nicht geregnet, und das ist offiziell eine Dürre in Yorkshire. Auf jeder Straße habe ich mich um mein eigenes Bienenwachs gekümmert, wenn der Boss hereinkommt. Blagthorpe. Sommat lagen falsch. Er war nicht alle mutig wie sonst. Er war fast nervös. „Ah, junger Allen“, sagt er, ganz freundlich, als ob er an Konten herumfummeln will. „Ich frage mich, ob du mir einen Dienst erweisen könntest?“ „Das werde ich, wenn ich gaffern kann“, sage ich, „Was ist los?“ „Nun, du bist ein guter Junge, kein Hurenjäger noch nichts, kein Mädel zu Hause, kein Mädel, Duff?“ er hat gefragt. „Nein, ich hatte zufällig gar keine Freundin“, sage ich, „warum hast du gefragt?“ „Ich brauche dich, um mir einen kleinen Dienst zu erweisen“, sagt er, „ich brauche einen Burschen, wie es rein ist.“ "Verdammt noch mal, nichts für ungut, Mr. Blagthorpe, Sir, aber ich tue dir keinen kleinen Dienst, noch irgendein anderer Kerl, noch bin ich queer." Ich bestand darauf: "Ich hätte lieber einen Sack, als das zu tun!" „Sei nicht so verdammt unverschämt, es ist nicht für mich, du Möse, noch für keinen anderen Kerl“, schnappte er, „was für ein Monster denkst du, dass ich bin? fragte er und fügte dann schnell hinzu: "Beantworte das nicht!" "Also, was willst du?" Ich fragte. »Geraldine, ich Jüngste«, sagte er. Mein Schwanz zuckte, sie war ein Knaller, alle goldenen Locken und eine schlanke Taille und quetschbare Melonen. Ich wartete. „Sie war draußen im Moor und ist mit Zigeunern verknallt.“ er sagte traurig: "Hat ihr die Ehre genommen." "Reet?" Ich antwortete. "Die Sache ist," sagte er verlegen, "jetzt hat sie es, sie will es, sie benutzt Kerzen, aber sie kann keine Freilassung bekommen." „Armes Mädchen“, sage ich. "Sie ist wie eine läufige Hündin", sagt er, "also braucht sie einen Jungen." "Und du willst, dass ich es tue?" Ich fragte. „Sorge mit ihr, es heißt, du bist ein ziemlicher Kerl, wenn es um Cricket geht, gute Ausdauer“, erklärte er, „das ist es, was sie braucht.“ "Und was denkt sie?" Ich fragte. „Sie denkt, dass sie irgendeinen Nob heiraten wird“, antwortete er. „Reet“, sage ich, „ist das wie Überstunden?“ "Überstunden werden vermasselt", sagt er, "ich biete mir die Jüngste an, du sollst sie bezahlen!" "Nun, es ist sehr nett von Ihnen, an mich zu denken", sage ich. "Reet, reet, ich zahle Überstunden", sagt er, "ich wusste, dass das ein schlauer Junge war, aber ich werde mich ärgern, dass sie verdammt fester sind als ich." „Also, wann fange ich an“, sagt ich. „Räum deinen Schreibtisch auf und steh auf“, sagt er, „eher ist sie gesättigt, bevor die Frau aufhören kann, sich zu ärgern.“ Ich habe mir Zeit genommen und den Platz des Chefs gesäubert. Es stand hoch oben auf der Talseite, weg von der Stelle, wo der Westwind Rauch wehte. Es war ein verdammt großer, zweitgrößter Ort im Dorf nach Kirche und Arbeitshaus. „Ee junger Alan, was machst du hier drin“, sagt Mrs. Blagthorpe, als ich an die Tür klopft. „Der Meister hat mir Missus geschickt“, sage ich. "Wozu?" sagt sie. "Warum soll man die junge Geraldine ficken, hat der Meister nicht weiter erzählt?" sagt ich. „Ich habe ihm gesagt, er soll sich ein Gigolo oder 2nd Battalion East Yorkshire Regiment besorgen, nicht irgendeinen Ausrutscher.“ brummte sie, "Du wirst nicht von Nutzen sein." Sie führte mich herein: „Geraldine, der junge Allan ist hier, um dich zu ficken“, rief sie die Treppe hinauf. „Verpiss unsere Mam, mir geht es gut mit Kerzen“, ruft Geraldine zurück. „Ich werde wieder in die Grube gehen“, sage ich. „Nein, Junge, steig die Treppe hoch und lutsche ihre Titten oder summat“, sagte sie, „es ist die dritte auf der linken Seite.“ Ich ging hoch, der dritte war im Moor, ich war wirklich beeindruckt, alles Messing und glänzendes Porzellan. Sie war nebenan. Sie lag auf dem Bett, die Beine gespreizt, ihr Nachthemd hochgezogen und eine große rote Kerze tief in ihrem Ding. Mein Schwanz stand auf wie ein blutiger Besenstiel, meine Knie wackelten. "Was du ansiehst, noch nie eine Fotze gesehen?" Sie fragte. Nun, das hatte ich nicht und das ist eine Tatsache. „Verdammt noch mal nicht“, lachte Geraldine. "Nein, du Gläubiger hat mich geschickt." Ich erklärte unbeholfen: "Er sagte, wie du gut aufpassen musst." "Ich habe ihm gesagt, dass ich einen Adligen heiraten möchte", sagte sie, "ich möchte ein großes Haus, das nicht in einem Haus mit zwölf Kindern steckt." "Ich auch, wie es passiert", sagte ich, "aber es wird passieren." Sie sah mich ziemlich grimmig an. „Appen thee's reet“, sagte sie. Ich tat, was sie sagte. „Jetzt zieh deine Hose aus“, sagt sie. Meine Finger zitterten, als ich meinen Gürtel öffnete und ich hatte solche Angst. Ich war nicht so, wie ich es mir vorgestellt hatte, alle geliebt oder betrunken, sie wollte nur Schwänze. Irgendein Schwanz. Ich wäre rausgeschmissen worden, wenn ich nicht so gewesen wäre, um flachgelegt zu werden. Sie starrte mich Schwanz an. „Nicht schlecht, gar nicht schlecht“, sagt sie, „Hast du Lust auf mich oder bezahlt dich der Gläubige?“ "Beides", sage ich, "es wird ein Traum, dich zu ficken, du bist so weit außerhalb meiner Liga." "Dieser silberzungenige Widerling, ich wette, der Gläubige hat dir gesagt, dass du das sagen sollst." Sie sagt. „Nein“, sage ich, ziehe mir die Stiefel aus und schmiss meine Hose und Hose auf einen Stuhl. Ich öffnete auch mein Hemd und zog es aus. "Nicht schlecht", sagte sie, "komm her und steck es in mich." Sie zog die Kerze heraus und hielt ihre Fotzenlippen für mich weit auf. Ich hüpfte aufs Bett. Steckte mir Knie zwischen ihre Schenkel und rutschte nach unten, bis sie meinen Schwanz fassen und ihn in sie führen konnte. „Tun Sie summat“, protestierte sie. Es war der Himmel, ihre wundervolle, glitschige Fotze mit Muskeln, die mich streichelte und den Schaft von der Wurzel bis zum Knopfende drückte. „Oh verdammt, das ist Champion, ich glaube, ich liebe dich“, rief ich aus. „Anschnallen und auf deine Ladung schießen“, tadelte sie. Whoosh, ich fing an zu kommen. Blutige Ströme von Sperma strömten über meinen Schacht und überfluteten ihre Teile. „Ooohhh, das ist so verdammt gut“, gurrte sie, „Oh Gott ist das gut“, fuhr sie fort. Ich hörte auf zu spritzen und mein Ding schrumpfte. „Gut, danke dafür“, sagt sie, „ich fühle mich jetzt viel besser, du kannst jetzt abhauen. Ich brauche einen Kip.“ „Das war wunderbar“, sage ich beim Anziehen, „Danke dir gern.“ „Ja, egal, jetzt hör auf mit Smalltalk, Tha hat es jetzt geschafft, also mach Schluss“, sagt sie und dreht sich auf die Seite und versucht einzuschlafen. Das Problem ist, dass sie wie ein Engel aussieht und mein Ding nicht wieder in meine Hose geht. "Was ist los, warum starrst du mich an?" Sie fragte. „Du bist so schön und ich kann mein Ding nicht wieder in meine Hosen kriegen“, sage ich. „Du bist so schlimm wie verdammter Zigeuner“, sagte sie, „einfach alles wegräumen?“ Gesicht eines Engels, Stimme einer Fischfrau, sie tat mir leid, keine Ehre, keine vornehmen Manieren, keine Adligen wollten sie ohne eine Menge Messing als Mitgift heiraten, und Blagthorpe war nicht für Großzügigkeit bekannt, tatsächlich wurde gemunkelt, dass er der engste gefistete Mistkerl war, den es je gegeben hat. Ich rang mein Ding irgendwie in meine Hose zurück und ging nach unten. "Wie geht es ihr?" fragte Mr. Blagthorpe. „Ich versuche, ein bisschen Kip zu bekommen“, sage ich. "Das ist gut", sagt sie, "Hoffen wir, dass es sie geheilt hat!" Ich muss enttäuscht ausgesehen haben. „Du siehst enttäuscht aus, junger Allen?“ Sie fügt hinzu. "Ja, ich habe es noch nie gemacht, ich habe sie noch nie geküsst oder nichts", erklärte ich, "Mein Ding ist immer noch ganz steif." „Also nimm ein kaltes Bad!“ Sie lachte, "Jetzt geh weg, ich Ehemann bezahle dich nicht für nutzloses Geplauder." Ich ging wieder arbeiten. Mein Ding schrumpfte irgendwie, als ich ins Tal hinunterging, aber alles, woran ich denken konnte, war Geraldine. Schichtende um 6, Herr Blagthorpe war in gewisser Weise ein guter Arbeitgeber. „Zwölf Stunden am Tag in der Grube reichen“, sagte er immer, „und sie können immer ein paar Stunden am Sonntag einlegen, um Zeit nachzuholen.“ Ich blieb im Büro stehen und schrieb Bücher, eines für den Steuerbeamten, eines für Blagthorpe und eines für mich, falls er es jemals für richtig hielt, mich zu entlassen. Am nächsten Morgen spähte die Sonne kaum über das Moor, als ich mich zur Arbeit aufmachte. Ich mochte es, früh vor der Eile einzusteigen. Ich war nicht länger als zehn Minuten hier, als Blagthorpes Typ aus dem großen Haus auftauchte. "Herr Blagthorpe sagte, um Sie darüber zu informieren, dass Ihre Dienste unverzüglich in seiner Wohnung benötigt werden." er sagt alles pompös wie. „Bin verdammt beschäftigt“, sage ich, „Was ist los?“ „Miss Geraldine braucht Ihre Hilfe bei einer, ähem, persönlichen Angelegenheit“, sagt er. „Na gut, dann komm ich gleich“, sage ich und schnappe mir meinen Mantel. Ich wollte kein zweites Bieten. Die Sonne schien, als ich den Hügel hinaufeilte, und ließ Rauchschichten zwischen den Hängen wie Gold schimmern. Vögel husteten, Pit-Kopfräder sausten herum wie silberne Kugeln, als Kerle in Käfigen durch Minenschächte in die stygische Tiefe stürzten. Blagthorpe und Mrs. Blagthorpe warteten. „Was hast du unserer Geraldine angetan? Blaghorpe verlangte. „Keine Ahnung, ich habe das noch nie gemacht“, sage ich. „Nun, du hast es geschafft, die arme Schlampe ruft nach dir“, erklärte er. Ich dachte schnell: „Was für ein bisschen von „Wie geht es deinem Gläubigen?“ „Ja, wie geht's deinem verdammten Gläubigen? "Ich werde verdammt fertig sein", sage ich, "ich werde mich danach hinlegen müssen." "Nein, das wirst du nicht", sagt er, "ein bisschen frische Luft auf dem Rückweg zur Grube wird dich beleben." "Aber Norman, was ist, wenn sie es zweimal will?" die Missus macht mit. „Ich werde wahrscheinlich an Herzversagen sterben“, schlug ich vor, „es hat mich umgehauen.“ „Dann nimm dir Zeit, aber denk dran, mach einen Kip und ich werde dich schlafen legen“, bot er an. „Entschuldigung, ich kann es nicht riskieren, wenn ich einen Kip falle, bin ich unser Geldbeutel. Ich brauche das Geld«, wagte ich es. "Ich wünsche dir einen guten Tag" „Alles in Ordnung, ich werde das Doppelte für die Arbeitszeit bezahlen, aber ich werde immer noch die Schlafzeit andocken“, bot er an. "Das ist nicht fair!" Ich protestierte. „Das Leben ist fair“, sagte die Missus wehmütig, „er hat einen jungen Burschen geschnallt, als er jung war, jetzt sieh ihn dir an.“ „Bin in meinem besten Alter“, schnappte er. In diesem Moment erschien Geraldine in ihrem Nachthemd, einem riesigen großen Sack, "Was ist los?" verlangte sie. „Kleine finanzielle Abmachung, Liebste“, entschuldigte sich Blagthorpe. "Du bezahlst ihn dafür, mich zu ficken?" Sie verlangte: "Oh verdammt, es ist schlimm genug, t'Ostler zu bezahlen, um mich zu ficken, Mama!" Mrs. Blagthorpe wurde rot. „Es ist nicht so, Miss, er will mir den Lohn drosseln“, entschuldigte ich mich. "Zu verdammt richtig", antwortete Geraldine, "Du solltest mich für Privilegien bezahlen, wie Gyppos es tun." "Du hast gesagt, sie haben dich gezwungen!" Frau Blagthorpe protestierte. "Äh, nun, es war ein bisschen dunstig", beharrte Geraldine, "irgendwohin brauche ich eine Aufsicht, also steig die Treppe hoch, junger Allen, und lass deine Schritte fallen." "Tu, was sie sagt, Junge", befahl Blagthorpe, "ich werde dich gleich sehen." Ich folgte Geraldine nach oben. Im Schlafzimmer zog sie ihr Nachthemd aus und zeigte mir ihre Unterwäsche. Französische Höschen, die wir jetzt zwischen den Beinen tragen, alle glatt und seidig, wie ein High Class Who'er. Mein Schwanz stand wie eine Grubenstütze hoch und dann beugte sie sich in die Taille und sagte: "Mach weiter damit." Ich konnte meine Hose nicht schnell genug fallen lassen. Ihre Möse war ganz rot und feucht, wo sie gewichst hatte, damit mein Schaft direkt hineingleiten konnte. „Ich Möse, nicht mein Arschloch“, sagte sie eindringlich. „Natürlich“, stimmte ich zu, als ich ihn für ein paar Minuten der Glückseligkeit hineinschieben ließ. Sie keuchte, als mein Werkzeug sie füllte, „Das ist schön“, sagte sie, „Nur noch ein paar Striche, könntest du erkennen, dass du mich liebst, wenn du dich dazu in der Lage wärst?“ „So viel wie ich kann, um mich nicht sofort abzuschießen“, gab ich zu, „du bist mir zu weit draußen.“ „Und vergiss es nicht“, beharrte sie. Ich komme wie ein verdammter Brunnen. "Ohhhh, das ist schön", sagt sie, "Kerze ist ganz zurück, aber sie kommt nicht." „Ja“, sage ich, „die Kerze muss ausgehöhlt werden, mit einem Ventil und einem Kolben, damit du sie mit warmem Wasser füllen und sie hochschießen kannst.“ Ich sagte, als ich mich herauszog und nach einem Summat suchte, um meinen Schwanz abzuwischen: "Dann müsste ich dich nicht aussortieren und könnte mich arbeiten lassen.". "Verdammt, unser Allen, das ist ein verdammtes Genie", rief sie, "schöner Messingzylinder mit Wachs bedeckt, Kolben wie Dampfmaschine, Ventil wie Sicherheitsventil, schöner Mahagoni-Knopf für die Betätigungsstange, ich denke, wir könnten sie für zwei Bobs herstellen und" verkaufe sie für eine Guinea!“ „Verdammt, du bist Blagthorpes Tochter ganz zurück“, seufzte ich. "Was ist mit dir? du bist gemeiner als ich, treuer!", sagte sie, aber in ihren Augen lag ein Funkeln, das wie Pfundzeichen aussah. „Du bist ein kluger Kerl, nachdenklich“, dachte sie laut, „praktisch im Schlafzimmer, ich schätze, du hast dort mit diesem Wichser einen Summat.“ Sie sah so schön aus. Zu schön. Mich Schwanz wieder aufgezogen. "Wir könnten Gruben-Workshops bekommen, um sie zu machen", schlug sie vor, "Vornehme und." Sie sah, wie mein Schwanz wieder aufstieg und sie legte sich aufs Bett und spreizte wieder ihre Beine. "Wenn das mich in die Familie bringt, musst du mich heiraten, das weißt du." sie warnte. „Ich würde dich ohne Ende heiraten“, sagte ich, „ich glaube, ich liebe dich!“ Und wir haben uns geküsst. „Was ist mit dem jungen Allen?“ Blagthorpe schrie die Treppe hinauf. Wir haben ihn nie beachtet. Wir waren verliebt.